Poeminha das horas vagas

Carreira.
Palavra que quando não é trabalho, é pressa ou pó.
E tem gente que resume a vida a isso
(nos 3 sentidos, que são um só).

Советская поэзия

Recentemente, trabalhei até tarde num domingo (sim, domingo) e resolvi me dar de presente alguns livros bem gordos, para ocupar bastante espaço no meu juízo, a ponto de esmagar aquele dia chato. Foi assim que descobri um russo delicioso, absurdista (que é como chamavam os dadaístas na Rússia), que tem o humor cara-de-pau mais maravilhoso que já vi em um escritor. Ele faz parte da coletânea Poesia Soviética e se chama Daníil Kharms (o “Kharms” é o cruzamento de duas palavras inglesas, charm e harm – “encanto” e “dano”). Daí já dá para se ter uma pequena idéia das intenções do moço.

Selecionei aqui dois textos curtinhos dessa preciosidade de São Petersburgo (ah, sempre São Petersburgo…), que também se meteu a escrever livros infantis que eu adoraria ler um dia (mas só deve ter em russo mesmo). Obrigada a Lauro Machado Coelho, que escolheu e traduziu esses poetas, a princípio como um hobby, que felizmente virou livro. Lá vai:



Um encontro


Certa ocasião, um homem foi trabalhar e, no caminho, se encontrou com outro homem que tinha comprado um pão polonês e estava voltando para casa.
E foi apenas isso.




Anotação n˚ 10 no caderno azul


Havia um cara ruivo que não tinha nem olhos, nem orelhas. Nem tinha cabelos, portanto, chamá-lo de ruivo é uma coisa teórica.
Não podia falar, pois não tinha boca. E nem tinha nariz.
Não tinha braços nem pernas. Não tinha barriga, e muito menos costas; não tinha espinha e nem qualquer tipo de entranhas. Não tinha nada de nada! Portanto, não há nem como saber de quem nós estamos falando.
Na verdade, é melhor que a gente nem diga mais nada sobre ele.

Alegria enche barriga

Hoje minha alma almoçou a melhor felicidade na brasa da cidade.
Tão gostosa que a digestão se faz vagarosa, de propósito, pois já sente saudade de todo o processo, que, nesse caso, é reverso: a energia é que vira comida.

Poemângelas

Resgatando de um projeto antigo, que nunca teve fim. Eu escrevendo, Juliângela desenhando (dos idos de 2005).

Caso alguém seja tão cego quanto eu, aí vai o poemângelo:



É soda

Minha soda é uma água que respira
Soltando bolhas de um peixe invisível
Parece uma água alienígena
E as bolhas vários olhos de sapinho

Vou engolindo a seco essa soda
E cada bolha é um sentimento estranho
"Estranho" para não rimar com soda.

A rica cultura da Gabiléia

Como adoro formigas e também adoro essa mulher (e tudo o que ela escreve), deixo aqui um poema delícia da melhor poetisa que conheço pessoalmente: Gabriela Magalhães, ou, simplesmente, Gabileusa, um maiakovski pernambucano de saias.


[operária]


porque pensar compromete o dia-a-dia
eu preciso de uma dose diária de anestesia.

os sentimentos eventualmente
comprometem meu desempenho
e é preciso ser um pouco máquina
para manter o que tenho.

é preciso executar as tarefas
às vezes sem questionar
questionando perco tempo
e o foco não pode falhar.

executar, realizar.
formigas no açúcar carregam seu doce pesar.

convencem-se de que o açúcar é doce,
geralmente,
pra não chorar.

Minhas musas inspiradoras

As melhores e piores invasões alienígenas (clique e se teletransporte):

Hoje, o meu “eu” é um pronome pessoal do caso torto.

Meu revólver de espoleta: www.twitter.com/lulins

Vencido o trauma da virgindade literária, vou arriscar lançar mais uma coisinha: uma compilação de poeminhas das antrolas, que se chamará AntRologia poética.

Mais um que estará no livrinho (e mais um da série “se”):


Se o meu amor fosse uma torneira
Eu deixaria pingar
Até encher a pia
E a paciência de alguém

E se alguém gritasse
“fecha essa droga”
eu diria, pacientemente,
“meu amor, isso foi a gota d’água”.

Minha primeira crítica literária

Saiu no delicioso Vacatussa e vai sair amanhã na Folha de Pernambuco:
http://www.vacatussa.com/2009/05/livro-das-lamurias-luciana-lins/


Por Thiago Corrêa (em entrevista que dei na ressaca do carnaval).

Das antrolas

Poema trigonométrico

Uma poesia tem três lados:
o de quem escreve
o de quem lê
e a hipotenusa

que nunca é igual à soma dos quadrados dos catetos.

Passo o dia digitando letras, que viram palavras, que viram frases, que viram textos, que viram livros imaginários, que contam a extraordinária história do meu dia: digitar letras.

Transformei a palavra numa bala. Minha boca estava carregada e eu não sabia. Um tiro acidental feriu um homem. Mas, talvez, não tenha sido acidental.

O homem morreu.

A palavra assassina era “fim”.

Coisa é uma palavra boa, né? Pode ser qualquer coisa.

Para começar bem o ano

Conclusões de Valparaíso.